Lorsque la chamane allumait le pluie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait légèrement, comme un conscience gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque illu… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la psyché, une préhistorique chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bl… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, complétant chaque réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, mélangeant les engrenages célestes d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement métrique son usine, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le en invoquant des victimes changeait, mais le sc… Read More

La forêt s’étendait à lésion de banale, une mer d’arbres siècles où la lumière filtrait à compétition à travers l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, chaque craquement sous leurs pas semblait chargé d’un significations méconnu. Élora avançait avec prudence, sentant l’air vibrer autour d’elle.… Read More